No entiendo a la gente que vive la vida... cómo les nace tan natural eso de vivir?
¿De qué están hechas las personas que están hechas para vivir?¿Por qué a mí me sale natural lo que no lo es?
Me cansa la soledad, me pesa, me aplasta, me quiere desaparecer... por el contrario, tanta vida me abruma, me obliga a existir...
La ironía de la eterna lucha por conseguir la paz, siempre perdida antes de comenzar...
Esta apatía que canaliza la voluntad a tan solo respirar...
Buscar y rebuscar un sinsentido que nunca ha de llegar...
La ilusión de encontrar algo que nunca se perdió, que nunca existió...
¿De qué se trata, de qué se trataba? Antes de salir de la que sería mi madre, el eco de su vientre me lo gritaba, lo olvidé... [?]
Dichosos los hombres que intentan regresar al portal, aquellos que escuchan el eco al terminar.
¿Resguarda mi vientre la verdad? Será eso que me grita? Un llamado o una advertencia de lo que vendrá?
Conocer y reconocer lo que nunca se ha sabido, vueltas en una pista sin principio ni final...
¿En dónde inicia la locura?
Duele tanto el dolor como la incapacidad de sentirlo.
¿Qué tipo de conciencia es la que me ha alcanzado? ¿A cuántos más ha perseguido?
¿Quién se ha equivocado, Dios al crearnos o nosotros al crearlo a él?
¿Cuál es esa respuesta que me atormenta? ¿Cómo puedo responderla si aún no sé la pregunta?
Debería mi voluntad ejercer su libertad de una vez por todas...
¿Hacia dónde mira una hoja al viento... hacia arriba donde se encuentra la rama de la que se le desprende o al suelo que ahora pertenece?
¿De qué sirve una hoja al viento? ¿De qué...
